06 mayo 2023
05 mayo 2023
Cantando el cuco
Cantando el cuco
Ya he escuchado,
matinal, la solfa primera del polígamo augur, del cuco que anuncia el alegre
tiempo. Todavía en mi valle natal pasarán algunas semanas antes de que se le
oiga, al contador partidor de los amores, y pueda la niña que anda con un hato
de ovejas pardas en el pastizal dialogar con él aquello de «cuco rei, rabo de
escoba, ¿cantos días faltan para a miña boda?». Y a contar el canto del cuco,
como quien deshoja una margarita que dice la hora en que llega el galán, «se
será por Pascoa ou pola Trindá». Este cuco que escuché ayer mismo en una
arboleda del valle Miñor parecía sorprenderse de sorprender la mañana con su voz.
Al gallego le preocupó lo de si el cuco emigraba, o echaba aquí escondido los
largos inviernos. En un valle cercano al mío —en el Valadouro, que preside A
Frouseira, una cumbre oscura en la que tuvo almenas el mariscal, Pero Pardo,
degollado por la justicia de los Reyes Católicos—, se comprobó que el cuco
hiberna en el país. Habían echado al fuego un cachopo de roble, un toro de un
tronco hueco, y ya prendían en él las alegres llamas —iba a escribir «las
alegres mariposas», que lo son las llamas azules, rojas, doradas—, cuando de su
escondite en el hueco salió el cuco, que fue a posarse en la campana de la
chimenea. Despertando presto, dicen que comentó en voz alta:
—Axiña se foi
este ano o inverno!
¡Que pronto se fue este año el
invierno! Creía el cuco que el fuego era el sol de abril o mayo, y le sabían a
poco las jornadas de sueño en su camarote. Hace algunos años, diez o doce,
preocupó también en ambas riberas de la ría de Vigo el que se oyese al cuco por
las noches, y hubo más de un arúspice y más de una meiga
que anunciaron catástrofes, cometa o monstruo, como aquellos que en vísperas de
que César pasase el Rubicón —léase en la Farsalia—,
vio Arrunx de Luca, en mántico etrusco, nacidos de la propia tierra, sin
necesidad de semilla. Yo le dirigí por entonces dos cartas sobre el asunto a
José María Castroviejo, quien andaba muy inquisidor, preguntando y
preguntándose qué iba a pasar con la nocturnidad canora del cuclillo. Le citaba
al doctor Johnson, quien sostiene que hay animales que sueñan y otros no, y al
cuco podía despertarlo una pesadilla. Frobenius o Blaise Cendrars, que no
recuerdo bien, hablan de un ave africana que sueña que arde la selva, y
aterrada se precipita a las aguas de los grandes ríos, donde muere ahogada. Yo
quise tranquilizar a las gentes, diciéndoles que el cantar por las noches el
cuco quizá fuese por productividad, y que si anunciaba algo todo lo más sería
una epidemia de peladas barberas, cosa que siempre se supo por aves…
Pero el cuco que escuché la pasada
mañana llena de sol, más allá de las camelias en flor del huerto de un pazo hacia los álamos que se cubren de hojillas nuevas,
estaba despreocupado de agüeros, simplemente feliz porque su anuncio de alegre
tiempo era irrefutable.
El laberinto habitado
Álvaro Cunqueiro
Álvaro Cunqueiro (Mondoñedo, 1911- Vigo, 1981) ejerció en gallego y en castellano el periodismo y las artes literarias en sus más variadas formas y fue, sin duda, uno de los mejores cultivadores del realismo fantástico en España. Se dio a conocer muy pronto como poeta y libros como Mar ao Norde, Poemas do si e non, Cantiga nova que se chama Riveira fluctúan entre el surrealismo y las reminiscencias trovadorescas. Su obra en prosa en muy extensa y en ella destacan títulos como Merlín e familia, Crónicas del Sochantre, Un hombre que se parecía a Orestes (Premio Nadal 1968), Si o vello Sinbad volvese ás illas, Vida y fugas de Fanto Fantini della Gherardesca, Tertulia de boticas prodigiosas y Escuela de curanderos, Fábulas y leyendas de la mar y El pasajero en Galicia, entre otras.
04 mayo 2023
Las camelias
El árbol que da las camelias se llama camelia y no camelio. Pues bien, con el viento cotidiano de Poniente y las dulces temperaturas de estos días todas las camelias del país gallego han florecido. Pero no bien han abierto las flores la persistente lluvia las marchitó. Te quedas un rato al pie de las camelias y las ves caer, unas tras otras. Paso por Correos, a echar este articulillo, y voy pisando camelias blancas, camelias rojas, camelias rojiblancas. Dudo que podamos celebrar este año la fiesta de las camelias, flor de las Rías Bajas. Salvo que al título de la fiesta le añadamos algo y digamos: «fiesta de las camelias difuntas». Difuntas como la infanta de España de la pavana de Ravel. Si algún viajero llega hasta aquí y pregunta por las camelias habrá que responderle lo que Cicerón a los que le preguntaron por Catilina y los suyos cuando salía de asistir a su ejecución: Fuerunt! (¡Fueron!)
Cicerón era un tipo capaz de haberse pasado varias noches en vela buscando esta breve, brutal e irónica respuesta.
El laberinto habitado
Álvaro Cunqueiro
Álvaro Cunqueiro (Mondoñedo, 1911- Vigo, 1981) ejerció en gallego y en castellano el periodismo y las artes literarias en sus más variadas formas y fue, sin duda, uno de los mejores cultivadores del realismo fantástico en España. Se dio a conocer muy pronto como poeta y libros como Mar ao Norde, Poemas do si e non, Cantiga nova que se chama Riveira fluctúan entre el surrealismo y las reminiscencias trovadorescas. Su obra en prosa en muy extensa y en ella destacan títulos como Merlín e familia, Crónicas del Sochantre, Un hombre que se parecía a Orestes (Premio Nadal 1968), Si o vello Sinbad volvese ás illas, Vida y fugas de Fanto Fantini della Gherardesca, Tertulia de boticas prodigiosas y Escuela de curanderos, Fábulas y leyendas de la mar y El pasajero en Galicia, entre otras.
03 mayo 2023
02 mayo 2023
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