Silas Maner de GEORGE ELIOT (Cap-8)

Cuando Godfrey Cass volvió de la fiesta de la señora Osgood, a media noche, no lo sorprendió mucho el saber que Dunsey no había vuelto a la casa. Quizá no habría vendido a Relámpago esperando otra ocasión; quizá, a causa de la niebla de la tarde, había preferido refugiarse en la posada del León Rojo de Batterley, para pasar allí la noche, si la cacería lo había retenido en las cercanías, porque no era muy probable que se sintiera muy contrariado por dejar a su hermano en la incertidumbre. El espíritu de Godfrey estaba muy absorbido por los atractivos y maneras de Nancy para con él, demasiado lleno de exasperación contra sí mismo y contra su suerte—exasperación que no dejaba nunca de producirse en él, a la vista de aquella joven—, para que pensara mucho en Relámpago y en la conducta probable de Dunstan. SIGUE AQUÍ

San Martín de Huerces. Románico asturiano.

Confundiendo ventas con castillos...

Don Quijote vela las armas

Ornitogallun

Ernestina de Champourcin

1
LA lluvia, desnudando, apasionada y lenta,

las enjoyadas sienes del árbol pensativo,

cala el suelo alfombrado y sus agujas leves

ahondan en la tierra los cristales del frío.
El alma es una sombra: la soledad de un velo

que esboza la irisada faceta de mis dudas,

¿El horizonte gris es acaso la escena

donde surge a diario la belleza desnuda?
Aguaje de luceros, diamantes de rocío.

Brilla el arco sin forma de una vaga esperanza.

El pastor de la espuma conduce su rebaño

hacia el perfil de concha que dibuja la playa.
2
HOJA blanca de hoy, de siempre, de mañana.

Frutal de cada día, semilla fecundada

por un rayo de luz o una gota de agua.

La vida fluye abajo, arrastrándose vana.

Encima de mi frente, los divinos fantasmas

del sueño verdadero, los éxtasis del alma...

cicatrices de oro, que mi pluma va abriendo

sobre la hoja blanca.

(del libro "Ahora")

ERNESTINA DE CHAMPOURCIN
VIDA
"Nací en Vitoria el 10 de julio de 1905; éste es el único dato real y esencial de mi biografía. El resto es... literatura, y no de la más amena. Mi infancia y mi adolescencia constituyen el cielo verdaderamente intelectual de mi vida. Durante esos años he escrito y leído en serio, cómicamente en serio. Mis muñecas y mis allegados tuvieron que sufrir las exuberantes y acaparado­ras primicias de mi vocación literaria. Pero esto es historia antigua, mejor dicho, historieta. En la actualidad no puedo oír mi nombre, acompañado por el horrible calificativo de poetisa, sin sentir vivos deseos de desaparecer, cuando no de agredir al autor de la desdichada frase."

Murió en Madrid retirada y olvidada por todos, en marzo de 1999

Ávila: puerta del Alcázar